July 21st, 2010

Стихи

К двадцати пяти случается перелом.
Пишется иначе: ещё пером,
Но уже топорное что-то мнится.
Рифмы не врываются, их берёшь,
Правишь, перечитываешь - под нож.
Что же стрясётся в тридцать?
Техника, казалось, отточена,
Выверена, выстрадана - и на!
Всё, не вмещает мысли...
Пишешь - но по привычке. Уже не то.
Текст - будто старое решето,
Сколько роняет мимо - и не исчислить.
Вёрсты тире - подобие прямоты.
Просится "Фауст", получается примитив.
Строчки пусты и ложны.
Думаешь: задержавшийся вундеркинд?
В стопочки, присваивай номерки -
И на чердак. Возможно,
Что-то ещё вернётся, как пять тому,
Будет ещё светло и в твоём дому,
Приидет Божья милость.
Просто не получается не писать,
Пусть и выходит хуже, чем пять назад.
Просто так получилось.